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O dia em que encontrei a listagem foi no mesmo dia em que o juiz finalizou os papéis do divórcio. Estávamos juntos há 18 anos, casados há 16. Meu ex-agora pediu para manter a casa, mas não nossos filhos. Não tínhamos para onde ir. Eu estava com uma raiva desagradável, anêmica e fora de mim com tristeza e medo. Enquanto navegava no sofá, transmiti filmes sobre serial killers de Ashley Judd e procurei furiosamente no realtor.com por moradias nos estados do sul. Eu não tinha certeza de onde queria morar, mas não era o Centro-Oeste. Não era para a terra de invernos negativos de 30 graus e verões sufocantes e abusivos; casamento falhado; mercados de agricultores dos quais meu estande não era mais a estrela. Eu não era mais fazendeiro. Eu não era esposa. Eu era de meia-idade, subempregada, acima do peso, ex-mulher. E perdido.
As crianças e eu ficamos juntos, inimaginavelmente pobres, mas capazes de reconstruir, capazes de curar. Juntos. Eu envolvi minha dor em torno dessa palavra, me escondi sob meu coração partido e procurei nas páginas do corretor de imóveis. Na minha imaginação, Savannah, na Geórgia, é um lugar de escritores e artistas, chá quente e doce e avenidas intermináveis. Digitei parâmetros malucos: pisos de madeira porque a asma e o tapete do meu filho eram uma combinação mortal; cinco quartos para que cada criança pudesse ter seu próprio quarto e eu poderia ter uma sala própria para escrever; e uma lareira porque eu jurei, no estilo Scarlet O'Hara, que nunca mais sentiria frio! Uma listagem apareceu. 1. Uma fazenda de cinco quartos nos arredores de Savannah. Listagem disse:
Precisa de uma nova fundação e telhado. Motivado pelo vendedor. As imagens eram de ângulos estranhos e cada quarto era pintado de um estranho rosa pálido.Enviei um e-mail e marquei uma visita a uma casa a 1.200 milhas de distância.
A fazenda branca de 1875 parecia pequena da estrada. Eu mal conseguia vê-lo através de todos os carvalhos e crepe de murta. Mas também parecia ótimo; a perspectiva fazia com que parecesse uma pintura francesa, o calor da areia subindo e distorcendo a vista apenas o suficiente. Azáleas cor-de-rosa e branco berrantes, cobertas de vegetação, vigiavam a varanda cheia; camélias e árvores floridas que pareciam Alice nas rosas da Rainha Vermelha do País das Maravilhas ladeavam cada canto. Se todo o exterior de uma casa podia ser chique, essa era.
Subi os largos degraus da varanda e abri a porta da frente, sentindo o piso de madeira sob meus pés, observando as condições do encanamento e da fiação. tudo pintado de rosa, os danos causados pela água, as pias foram todas desligadas e os vários cheiros da casa abandonada - uma mistura de fumaça velha e umidade. Pude ver através do molde nas paredes, a inclinação do chão e a poeira. Esta casa tinha bons ossos, esta casa podia me abraçar, me abraçar e minha dor. Isso é tudo que eu precisava. Ouvi o rangido do chão, encostei-me no batente da porta, tomei nota de rachaduras e gesso. Esta casa poderia me segurar. Também havia sobrevivido ao abandono.
O vendedor estava muito motivado e a casa estava em mau estado - mas eu conhecia esse negócio. Antes de ser poeta, usei um martelo, ajudando meu avô em sua carpintaria, ajudei minha mãe a repassar pisos e fui para a faculdade de preservação histórica. Eu teria pisos de madeira de pinho de coração, uma cozinha brilhante dos anos 50, três lareiras e uma varanda envolvente. E eu faria pinte tudo de azul. As crianças e eu a encheríamos de amor e riso. E nós temos.
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